В любой ракушке в стенах грота,
Где мы любовь свою таим,
Найдешь особенное что-то:

В той — пурпур наших душ, каким
И кровь пылает в те мгновенья,
Когда с тобою мы горим;

В другой — та бледность и томленье,
Когда ты сердишься слегка
На смех мой после упоенья;

В той — нежность твоего ушка;
Затылок сочный твой вон с тою
Схож, с розовой, без завитка.

Но я весьма смущен одною.